¿Quién sabe qué seremos?

Quién sabe qué seremos? Que existimos/es un rumor en que creemos cada vez/que nos acordamos de haber sido niños./Pero al punto sopla un viento grande y pasa/por nosotros como en otoño el viento por toneles vacíos

Rilke

¿No están hechas

¿No están hechas las noches del espacio cruel/de todos los abrazos que perdió el amante?/Tú que amas sin límite, y quieres resistir:/fluye como fuente y reclúyete en el laurel.
Rilke